ODA AL HIJO DE PUTA

Me quedè pensando en lo que hablamos con el hijo de puta.
"No entendiste nada", me dijo, como si el fuera un científico del CONICET.
Lejos estaba de serlo, convengamos que el hijo de puta era un simple locutor.
Ni siquiera sabía hablar inglés, pobre.
"Es una materia pendiente que tengo", me dijo alguna vez.
"Cuantas materias pendientes tenés, papi", pensé, mientras sabía que el pibe no leía ni el horóscopo de la contratapa del diario Popular.
En fin...
Creo que ese dìa me explotó el corazón, y también grité.
Lloré.
Insulté a Mahoma y a quien viniera a mi mente
Lo odié.
Me odiè intentando desentrañar que era lo que me unía al hijo de puta.
¿Amor para siempre?
¿Pasión desmedida ya sin retorno?
¿Ambas?
En realidad, querìa desentrañarlo a el, saber que le pasaba, que señales me daba.
Ninguna. Como buen hijo de puta, claro.
Luego de muchos años, me di cuenta de que vi lo que quise ver.
Y claro que lo amé. Y de que manera. Aunque una pelotuda optimista siempre piensa que con el amor basta.
Y sobra.
No era este el caso del hijo de puta en cuestión.
Cuando me anotició que había vuelto al infierno, y que ahora estaba encantador (entiéndase "infierno" como su hogar conyugal y "encantador" como algo temporario) le dije:
"Intentaré asesinarte en mi interior cuanto antes"...
"Espero no pueda", me dijo el cada vez mas hijo de puta. Encima me trató de Usted...
No lo podía creer.
Así fue como esa noche (que no llovía, vaya ironía del cielo) comprendí, además, que el hijo de puta no tenía límites.